Il neige, il neige encore, et il neigera toujours, et quand il ne neigera plus, il neigera encore, et quand la fin du monde arrivera, quand le berceau du monde en deviendra le cercueil, eh bien ! il restera encore un morceau du Canada pour qu’il puisse neiger dessus... Le vent souffle avec rage dans ma chambre; vingt fois il a déjà éteint ma Lanterne; j’ai beau invoquer le Seigneur, il neige tant et il poudre tant qu’il ne m’entend pas. Ce sont les tempêtes du siècle, rien n’est plus clair. Ah ! si l’évêque était ici.