Soft Siena, then, as always, sorceressAnd queen among Italian cities… BERNHARD BERENSON La rue étroite court sous des murs à créneaux Où s’attarde à mourir l’âme patricienne Des ancêtres couchés dans leur gloire ancienne

La plaine d’herbe rase et morne, solitaire, Dort. Pise auprès suspend son souffle, éteint son bruit. Le Dôme millénaire et le premier construit S’allonge entre la Tour et le vieux Baptistère. Et le rêve, surgi devant la face austè

I L’aube fraîche d’avril a souri sur les monts Et scintille en saphirs aux arêtes de neige; Le glacier frémissant avec fracas s’allège D’eaux qui brisent aux rocs leur essor et leurs bonds. Notre route dévale entre deux