Ma mère, que je l'aime en ce portrait ancien,Peint aux jours glorieux qu'elle était jeune fille,Le front couleur de lys et le regard qui brilleComme un éblouissant miroir vénitien!Ma mère que voici n'est plus du tout la même;Les rides ont creusé le beau marbre frontal;Elle a perdu l'éclat du temps sentimentalOù son hymen chanta comme un rose poème.Aujourd'hui je compare, et j'en...