« Tu nous fuis, comme fuit le soleil sous la mer,Derrière un rideau lourd de pourpres léthargiques,Las d’avoir splendi seul sur les ombres tragiquesDe la terre sans verbe et de l’aveugle éther.Tu pars, âme chrétienne, on m’a dit résignée,Parce que tu savais que ton Dieu préparaitUn fête enfin claire à ton cœur sans secret,Une amour toute flamme à ton...

Vous n'avez pas eu toute patience,Cela se comprend par malheur, de reste.Vous êtes si jeune! et l'insouciance,C'est le lot amer de l'âge céleste!Vous n'avez pas eu toute la douceur,Cela par malheur d'ailleurs se comprend;Vous êtes si jeune, ô ma froide sœur,Que votre coeur doit être indifférent![...]Hélas! on se prend toujours au désirQu'on a d'être heureux malgré...

« Écoutez la chanson bien douceQui ne pleure que pour vous plaire.Elle est discrète, elle est légère :Un frisson d'eau sur de la mousse !La voix vous fut connue (et chère ?)Mais à présent elle est voiléeComme une veuve désolée,Pourtant comme elle encore fière,Et dans les longs plis de son voileQui palpite aux brises d'automne,Cache et montre au coeur qui s'étonneLa vérité comme...

« Barbey d'Aurevilly, formidable imbécile ! » chanterait quelque part, à ce qu'on me raconte, un vers inédit de Victor Hugo, qui est bien joli mais que Barbey d'Aurevilly lui-même appréciait ainsi :Formidable, oui ! mais imbécile, je vous le demande.Imbécile, ô non, mille fois ! Formidable, à mon tour, je me le demande.Voyons donc.Est-ce comme romancier ou comme critique ou comme...

« Le Dogme certes, et la Loi,Mais Charité qui ne commenceNi ne finit, énorme, immense,Telle la foi de Léon Bloy.Un Abel mais un saint Éloi :Enclume et marteau sans clémence,La raison jusqu’à la démence,Telle la foi de Léon Bloy.Une tête féroce et douce,Très extraordinairementUn peu va comme je te pousse ;Un génie horrible et charmant, Et tout l’être et tout...

Vers les prés le vent cherche noise Aux girouettes, détail fin Du château de quelque échevin, Rouge de brique et bleu d'ardoise, Vers les prés clairs, les prés sans fin...    Comme les arbres des féeries, Des frênes, vagues frondaisons, Echelonnent mille horizons A ce Sahara de prairies, Trèfle, luzerne et blancs gazons.    Les wagons filent en silence Parmi ces sites apaisés.

Il est grave : il est maire et père de famille.Son faux col engloutit son oreille. Ses yeuxDans un rêve sans fin flottent, insoucieux,Et le printemps en fleurs sur ses pantoufles brille.Que lui fait l’astre d’or, que lui fait la charmilleOù l’oiseau chante à l’ombre, et que lui font les cieux,Et les prés verts et les gazons silencieux ?Monsieur Prudhomme songe...

« N'est-ce pas ? en dépit des sots et des méchantsQui ne manqueront pas d'envier notre joie,Nous serons fiers parfois et toujours indulgents.N'est-ce pas ? nous irons, gais et lents, dans la voieModeste que nous montre en souriant l'Espoir,Peu soucieux qu'on nous ignore ou qu'on nous voie.Isolés dans l'amour ainsi qu'en un bois noir,Nos deux coeurs, exhalant leur...

Le couchant dardait ses rayons suprêmesEt le vent berçait les nénuphars blêmes ;Les grands nénuphars, entre les roseaux,Tristement luisaient sur les calmes eaux.Moi, j’errais tout seul, promenant ma plaieAu long de l’étang, parmi la saulaieOù la brume vague évoquait un grandFantôme laiteux se désespérantEt pleurant avec la voix des sarcellesQui se rappelaient en battant...

Raoul Ponchon, poète français, est né en 1849, à La Roche-sur-Yon, comme il nous l'apprend lui-même.Caen a ses tripes; CologneSon eau Farina; Bologne Sa mortadelle, et Lyon Peut vanter à juste titre Ce fier éperon au litre Son saucisson de Lyon; Si vous désirez connaîtreLa ville qui m'a vu naître :C'est toi, La Roche-sur-Yon !Dans une déjà ancienne biographie de M. Jean Richepin...

ARIETTES OUBLIEESILe vent dans la plaineSuspend son haleine.(Favart)C'est l'extase langoureuse,C'est la fatigue amoureuse,C'est tous les frissons des boisParmi l'étreinte des brises,C'est, vers les ramures grises,Le choeur des petites voix.O le frêle et frais murmure!Cela gazouille et susurre,Cela ressemble au cri douxQue l'herbe agitée expire...Tu dirais, sous l'eau...

Le comte Philippe-Auguste-Mathias de Villiers de l'Isle-Adam, poète français, né à Saint-Brieuc, le 7 novembre 1840, descend d'une des plus hautes maisons de France et d'Europe.Il débuta presque enfant dans les lettres par un volume de vers édité chez Perrin, de Lyon, et introuvable. Ce livre contenait un grand nombre de morceaux des plus remarquables dont il me serait agréable de pouvoir...